pententwha

Книга произвела на меня неоднозначное впечатление.С одной стороны, упорство Мартина в достижении цели восхищает, а с другой…. С другой - все немного сложнее. Ведь он хотел стать писателем не просто потому, что ХОТЕЛ СТАТЬ ПИСАТЕЛЕМ. Или потому что хотел писать. А потому, что это была лишь ступень к достижению другой цели - стать достойным любви девушки из другого класса. Конечно, писательское ремесло ему, возможно, даже приносило удовольствие (ведь в книге нет фактических указаний на то, что это доставляло ему наслаждение), но если это был лишь инструмент, то он мог выбрать любую другую стезю и с тем же рвением прикладывать туда все свои силы. Ну да не в этом суть. А в том, что каким бы ни был сам ПРОЦЕСС, он тоже должен доставлять удовольствие. Жизнь коротка, и большую ее часть мы тратим на работу, так почему бы не найти баланса? За два года адского труда Мартин просто "сгорел". Как только исчезла цель, работа для него стала бессмысленной. Не показатель ли этого того, что сам процесс для него ничего не значил? Я в связи с этим вспоминаю таких гениев, как, к примеру, Рэй Чарльз, для которого музыка - его профессия, - была для него не просто средством заработка, а смыслом его жизни. И только мысль о том, что у него этот смысл отнимут, заставила его избавится от сильнейшей наркотической зависимости. Мартин Иден, безусловно, расширил свои знания, дал работу своему интеллекту, но в то же время… Стал "однобоким". Реальная жизнь улетела от него. Все, что от нее осталось - это жизнь от чека до чека, походы в ломбард и изнуряющие голод и усталость. Так чем тогда его писательское ремесло лучше, чем былая работа в прачечной? Тот же адский труд, та же невероятная усталость. Искать счастье надо в самом себе и наслаждаться тем, что делаешь. За это люблю буддистов. Ведь вся наша жизнь - это процесс, и если не научиться жить, наслаждаясь этим процессом, а стремиться к идеалу в будущем, как Мартин, то просто потеряешь вкус ко всему. Потому что (возвращаясь к буддистам) если моешь посуду, думай о том, что моешь посуду, а не о чашке кофе, которую выпьешь, когда посуду домоешь. А то когда будешь пить кофе, будешь думать о том, как потом пойдешь на прогулку, и не получишь удовольствия от того, что пьешь кофе. А когда пойдешь на прогулку…. Ну, в общем, вы меня поняли. Ни один момент жизни по-настоящему не проживешь. Так и у бедного Мартина вышло. Он думал о будущем, писал в настоящем и, в результате, его жизнерадостность и беззаботность, которыми он обладал в прошлом, исчезли безвозвратно.